Se a andança está na força do caminhar
Caminhar sem forças é se arrastar
No silêncio
Do corpo insustentável
O cachorro escandaloso entrou na casa dos outros mas lá existia um cão maior que ele.
Na casa do cachorro quase entravam duas onças mas a humana, para protegê-lo, tentou manter a calma e empurrar a onça preta pra fora, chamando sem parar o cachorro que, sem ela ver, já estava lhe protegendo do lado de dentro.
Se as coisas se resolverem só no futuro das coisas, o que faço agora?
Cais
"Para quem quer se soltar
Invento o cais
Invento mais que a solidão me dá
Invento lua nova a clarear
Invento o amor
E sei a dor de encontrar
Eu queria ser feliz
Invento o mar
Invento em mim o sonhador
Para quem quer me seguir
Eu quero mais
Tenho o caminho do que sempre quis
E um Saveiro pronto pra partir
Invento o cais
E sei a vez de me lançar
Eu queria ser feliz
Invento o mar
Invento em mim o sonhador"
(Milton Nascimento e Ronaldo Bastos)
O macho não quer aprender, ele repele quem tenta lhe instruir. Essa história de que não é de uma hora pra outra que vamos reaprender o que se montou em séculos é discurso copiado e colado, portanto, vazio, sem efeito prático.
Ao desvelar o efeito machista como instrução a um homem que se autodeclara anti-machista a mulher se expõe a riscos. Ser ignorada para sempre é um deles. Parece irreversível.
Não há muitos esforços não. Eles dizem que estão se esforçando, aprendendo, mas é apenas um semblante.
É uma violência tão sutil que eu nem sei contar, só sentir.
Eu vejo coisas antes mas o que é preciso ver mesmo pra me proteger eu não vejo.
Nada do que eu diga, que eu busque, nenhum movimento meu está sendo capaz de alterar alguma coisa. Essa é a bombambulante encarnada.
Muito límpida, do jeito que a música pede pra o meu corpo estar e transmitir, vulnerável, me deixei ser tocada. A coisa tão pequena. Os 10 reais mais caros que encontrei na rua. Exposição ao extremo, dor ao extremo.
O corpo não dorme mesmo induzido pela química Sem dormir, sem conseguir comer.
A voz de Tim Maia não sai e toda hora ele me diz que me ama mas pensa que não vai ser possível. Uma ferida narcísica tão grande incapaz de fechar quando eu não enxergo e deixo que futuquem nela, mostro a cicatriz e deixo que mexam nela.
Os dias têm sido ensolarados e o ceu azul. Nem a fé no azul. Nem uma resposta sobre o som. O dinheiro vem a serviço de tentar fazer passar a dor, injeto na música, encontro pessoas com rara compreensão de que algo bom pode acontecer e nelas estou me segurando mesmo sem elas saberem.
Eu quero sentir menos, eu preciso sentir menos. Sentir nada. Parece não ter outro caminho senão o da quimioterapia ou do suicídio. Estou na encruzilhada.
A escrita suporta o surto. O vício em acreditar em gente desarranja a minha mente. Eu canto porque aplaudem. Mas eu também canto sozinha. Mas só o canto não sustenta o surto. E eu não lhes informo nada sobre o mundo em que vivo, sobre tudo o que há de ruim nesse mundo podre de mentiras. A loucura é sem fim e tão diversificada dada a criatividade humana. Hoje estou louca. Nem sei como eu ando. Me arrastando depois de me mostrar tanto, me explicar tanto, em vão. Tá ruim viver sem sossego e sem o chamego sincero entre pessoas. Fazer pra nada. Só por fazer e ponto. Tanta burocracia. Tantos modos. Eu sem modos. Saí da minha casa pra me dar aos corpos. A loucura dela. E eu não lhes informo sobre a decadência dos encontros musicais nem da música que eu nunca gravei.
