Como é bonito ver a vida passar cumprindo toda a agenda de trabalho com satisfação. É lindo trabalhar em frente ao mar, com o cheiro do mar, com ondas quebrando forte na paciência.
Paciência foi o que duas mulheres pretas me desejaram nas ruas do centro da cidade de Salvador. Paciência com o meu cão, que deus sempre me dê, elas falaram, sem saber, ou sabendo, sobre a paciência que é preciso para viver e ver o mundo dar as suas voltas.
Como lidar com a sagacidade do abusador?
Quando a vítima desconcerta o abusador ele fica manso mas ainda pode partir pro ataque.
Os abusadores, a maioria deles homens da família, seduzem uma rede capaz de lhe dar credibilidade, enquanto falta à vítima esse apoio.
Estou tão à flor da pele que sou capaz de cometer um crime.
A menina negra, hoje com seus 100 e poucos anos, me contou que a sua avó lhe retirou da escola porque só voltava para casa apanhada, com seus joelhos inchados de tanto tempo imprensados nos grãos de milho no chão. Era a professora quem cometia as violências e aquilo não podia continuar. A criança nunca que ficava quieta, tampouco fazia as tarefas escolares. A menina mesmo confessa suas dificuldades e quase retira a responsabilidade da professora violenta. Foi salva por sua avó preta, quem lhe ensinou a cantar a música de Iansã.
Revolucionária a sua avó, eu lhe digo. Minha mãe branca sequer acreditou em mim quando lhe confessei os mal tratos sofridos no jardim da infância, de modo que fui obrigada a ir pra escola encharcada de medo por toda a infância, e eu não tenho nem metade da idade da menina hoje. No primeiro dia de aula, fui largada chorando muito e ela nem olhou pra trás. Minha mãe nunca fez revolução. Nem a pouca revolução em assumir que nunca fez nada.
Gostar de alguém é se posicionar, diferente de ficar dando o que a pessoa quer receber.
Gostar de alguém é criar juntos possibilidades de apaziguamento.
Hoje a mulher fala para ouvidos surdos de algumas outras mulheres. Não tão surdos, tapados, onde o som ainda alcança. Maior sensação de solidão talvez não haja.
Gostar de si mesma é depois da solidão.
O bichinho era tão pequenininho que parecia uma barata
Uma dúvida
Vinha patinando sobre a água do canto
Em minha direção
O bichinho era um cágado
Há quem chame jabuti
Eu perguntei ao oráculo
Mergulhando no ori
O bichinho miudinho peguei nas mãos
Acordada conheci
É o sagrado de Xangô
Pensei em justiça
A meu favor
Sair do campo de visão. É a conclusão. Nunca mais verá a minha cara, só se for em um velório e olhe lá. É auto-defesa.
O perverso não quer eliminar uma pessoa, quer permanecer eliminando. Se o objeto some, o que acontece? Vai procurar outro objeto!
Ele chorava
E a loucura
As lágrimas corriam
A boca dizia
Me tire daqui
Dessa loucura
Espelho de minhas loucuras
Eu quase choro imediatamente
A minha loucura
Da família das loucuras
Familiares
Engoli o choro no meio do peito
Se o vejo quando meus olhos cegam em lembrar
Eu quase choro novamente
Lágrimas de oxum que chora
Um magnetismo convidando para a borda
No pátio
Muita loucura
Conter um homem grande
Só mais cinco homens
E muita amarração
Mais loucura
Medicação
Tem assunto que só interessa à pessoa que assunta. Fala pro analista mas são espumas ao vento. O assunto só vai causar a quem fala. Seria até bom falar pra um amigo que mora longe, mas não passaria de um desencontro.
Ao menos que seja pra nos mostrar, dizer onde chegamos desde aquele dia que nos ajudamos a viver melhor os momentos difíceis.
Eu vi um macho murcho
O que será esse fenômeno?
Um macho murcho sem ameaças
O que é?
Murcho só com a presença da mulher
Que quis exterminar sem sucesso
Murchou a língua, o corpo todo
No mesmo lugar
Será quebrada a macheza com tanta murcheza?
A mulher está cercada por muitas outras mulheres
Nem o mais macho ousaria inflar
A boca abre
Abre mais um pouco
Abre e fecha
Abre e fecha por alguns minutos
Enquanto abre e fecha
Da boca saem sons
Afinadas
Desafinadas
Com notas
Hipnotiza
Essa boca que abre e fecha
Também emite a indigestão
Não se sabe por psicossomática
Nem se por histeria
Se pela falta da família
Pelo choro
Em silêncio
Vomita
Ponto final na vida é de continuação. A adrenalina sobe pro ponto final, depois vem o alívio. Alívio em reaver coisas minhas e não deixá-las nas mãos dos outros. E bloquear. E apagar. Deixar a vida levar pra bem longe e nunca mais. Nunca mais existe. Não existe é vida após a morte que o ponto final dá.
Uma geração sem agrotóxicos.
Uma geração com agrotóxicos e celular à cabeceira.
Uma geração com agrotóxicos, celular à cabeceira e com falta de água.
Uma geração com agrotóxicos, celular à cabeceira, com falta de água e ondas assassinas de calor.
Sufocados, arrastados pelas enchentes e ressacas, sedentos.
Exterminados.
Eu não sei se é o surtado do mercado ou o surtado no mercado. Alguém nessa vida viu e ouviu aquela voz vigorosa vindo do nada e de repente você está apenas caminhando em compras.
O que dizia essa voz que são vozes até hoje eu não sei. Mas nelas sempre tem um tom de indignação, revolta, eloquência, coragem, entre a aparente decadência de sua condição social. Há de surgir em algum mercado um surtado para assim quem sabe eu lhe dedicar minha escuta flutuante. Mas sem saber da história do sujeito em surto eu teria pouquíssimo acesso ao seu inconsciente.
O surtado vira apenas um som emitido por um ser humano. As pessoas continuam suas compras. Continuam pagando para um surtado aparecer. Afinal, está -se em compras, nada de mal nisso. Um homem surtar justamente no mercado, ele é uma representação sintomática dele.
O surtado no mercado é o surtado do mercado. Geralmente posicionam-se na entrada do mercado, área limítrofe, nem dentro nem fora, enquanto seu corpo falante causa intimidação, rejeição. O grotesco.
As mulheres estão criando estratégias de defesa conta o masculinismo. Os dispositivos tecnológicos facilitam a comunicação, chegando rápido entre elas. Isso pode salvar muitas vidas.
Tenho pensado na relação desse movimento e a psicofobia, preconceito contra pessoas portadoras de transtornos mentais. Da mesma maneira que eles se dizem Peter Pan, a mulher logo cedo aprende as durezas do mundo, impostas por eles. Escutei caso de internação involuntária da mulher pelo próprio cônjuge. Isso é grave. Este cenário de medicalização, diagnósticos sem pesquisa do caso, parece um movimento contra as mulheres, e entendo mulheres juntamente às suas crianças. O ataque os atinge. Crianças e mulheres medicalizadas favorecem ao masculinismo.
Na clínica com crianças é raro o comparecimento do pai. O cônjuge também não acompanha a mulher. Os problemas delas geralmente são os homens. Desde o abuso na infância, estupros e demais violências, física e psicológica. Terrível. Chocante pensar nisso agora.
A notícia na cidade é a de a Bíblia será adotado como parte pedagógica na escola. Um perigo. Há ainda mulheres carregadas pelo machismo, vivendo um ciclo que parece sem fim, quando termina em morte. Há homens fazendo tratamento de silêncio e infectando mulheres e que vão até às manifestações contra o feminicídio. Um horror isso.
Eu não sei se peço às escolas, aos espaços comunitários, à saúde pública, a presidência, pra escutar as mulheres sobre as maneiras de fazer uma revolução a favor das pessoas, da coesão. Eu entendo que hoje há um que Durkheim chama de anomia, algo está fora da ordem, porque as coisas se repetem e continuam boicotando as pautas femininas, em todos os espaços contaminados.
Uma mulher não é mulher sozinha. Portanto as articulações são importantes.
Quando é possível superar o trauma, acordar no outro dia e sentir que se está livre dos pensamentos intensivos, é uma dádiva. Não pense que isso acontece solitariamente, pelo contrário, é preciso o contato com pessoas. Pessoas as quais você pode falar da sua loucura. No final das contas, a sua loucura foi a salvação, mas a salvação vem dos encontros seguros, confiáveis, estáveis e também surpreendentes, aqueles que sustentam a loucura e dão assistência a sua passagem.
Em uma dedicação analítica sobre as repetições, as ações inconscientes sobre elas vão dando pistas. E de repente surge a curva fora da pista, a tangente. A análise dos sonhos, a escrita, a música, a palavra amiga, dão muitas pistas. Uma rede simbólica que sustenta o corpo alucinante e lhe põe de pés no chão.
No pós-traumático há uma guerra contra o real. Ao superar o trauma, essa guerra cessa.
Adaptação livre de "No Meio do Caminho"
Carlos Drummond de Andrade
No meio do caminho tinha um incell
Tinha um incell no meio do caminho
Tinha um incell
No meio do caminho tinha um incell
Nunca me esquecerei desse acontecimento
Na vida de minhas retinas tão fatigadas
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
Tinha um incell
Tinha um incell no meio do caminho
No meio do caminho tinha um incell
Um dia de encontros não marcados. Ver quem gosta quando se está apenas passando pela rua reenergiza.
Eu queria voltar a pensar em poesia mas nunca mais veio. A estranheza da escrita depois de ser bem-vinda.
Encontros e abraços e beijos e alegrias.
Na rua beira da praia, céu azul, ventania.
Talvez isso tudo seja poesia.
Se a andança está na força do caminhar
Caminhar sem forças é se arrastar
No silêncio
Do corpo insustentável
O cachorro escandaloso entrou na casa dos outros mas lá existia um cão maior que ele.
Na casa do cachorro quase entravam duas onças mas a humana, para protegê-lo, tentou manter a calma e empurrar a onça preta pra fora, chamando sem parar o cachorro que, sem ela ver, já estava lhe protegendo do lado de dentro.
